Hétéronymous

Il m'arrive une drôle d'aventure depuis quelques temps.

Figurez-vous que j'ai été comme dissous. Non dans l'acide mais dans des livres, dans l'esprit d'un auteur. Et je ne m'en remets pas.

Je ne suis plus. 
Je ne suis plus qu'un vague hétéronyme de M. Caeiro. 

L'honneur est immense.  
C'est quelque chose. 
Je suis quand même le seul hétéronyme qu'il a créé après sa mort.

Sans son talent, ni son génie propre, certes. 
Mais ce n'est pas rien de voir son propre esprit posé sur le papier d'un autre.

C'est même un peu dégoutant !

C'est Descartes et son cogito qu'on assassine ! 


Reste le corps.

Tout est pardonné ?

Face à la benne de tri, je ressens si durement la vanité et l’inutilité de ce petit geste face à la gravité du péril écologiste, à la perspective de l'extinction que j'ai parfois l'impression d'être un tueur en série embrassant sa victime sur la joue après l'avoir dépecée.

Le colibri est un oiseau tout aussi indispensable qu'inutile.